第236章他的词是拿血写的 (1/8)

那根黑色的木棍，带着风声。

我眼睁睁看着它落下，时间好像被拉长了。

周清砚抬起手臂，做出一个徒劳的格挡姿势。

“咔嚓——”

一声脆响，不是闷响，是骨头断裂的声音。

木棍结结实实地砸在了周清砚的小腿上。

他整个人像被抽走了骨头，瘫软下去，随即又像一只被开水烫到的虾，猛地弓起了背。

“啊——！”

一声不似人声的惨叫，从他喉咙里迸发出来，刺破了整个戏园的死寂。

那声音里，只有纯粹的，野兽般的痛苦。

我蹲在书案后，牙齿咬得咯咯作响，胃里一阵翻江倒海。

太真了。

这他妈不是演戏。

墨先生拎着棍子，站在那里。

他脸上的红色脸谱，在光下反射出油腻的光。

他看着在地上抽搐的周清砚，似乎很满意这个效果。

他举起了棍子，准备砸下第二下。

台下的鬼魂观众们，一个个伸长了脖子，那些模糊的脸孔，全都转向了舞台中央的光柱。

二楼栏杆上那只白胖的手，五根手指轻轻地点了点，像是在打着节拍。

它们在欣赏。